С.А. Собакин. Весенняя пора.

Рубрика «Творчество психотерапевтов»

ВЕСЕННЯЯ ПОРА

Сергей Анатольевич Собакин (творческий псевдоним — Sergio Sobatini),
прозаик, поэт, композитор, член ОППЛ,
г. Москва

Середина весны. Слякоть. Сырость. Снег ещё не успел до конца сойти. Диспансер снова атакуют больные. Психиатр перегружен от наплыва страждущих: даёт очные консультации; разговаривает с пациентами по телефону и видеосвязи; успокаивает их родных; выписывает рецепты; ведёт статистику и без конца заполняет отчёты, выслушивая нелепые претензии от начальства…

В редкие моменты между посещениями, когда доктор остаётся один в кабинете, он нервно вскакивает из-за стола и бежит намывать руки — до самых предплечий, каждый раз натирая кожу до сильного раздражения. После этого ритуала врач бродит из угла в угол как неприкаянный, судорожно почёсывается, принимает успокоительное и настороженно, по десять раз за подход, высунув язык, смотрит в зеркало.

И вот таблетка начинает действовать… Доктор снова садится в кресло и спокойным, отстранённым голосом тихонько говорит себе под нос:

— Ничего, ничего… ещё немного, ещё чуть-чуть, Дмитрий Иваныч… и мы с вами, вдвоём, поедем за город и будем наслаждаться природой… Приготовим шашлыки, откроем бутылочку вина… поставим классическую музыку… И заживём! Вот увидите! Ей-богу, заживём!

ЗАКОН БОЖИЙ

— Уныние. Тоска… Осень, короче… Не говори ни слова, Марфа, я знаю, что ты сейчас скажешь: «Не кисни! Ты ж не молоко!» Что за избитая фраза, в конце-то концов?! Отвечай, когда я с тобой говорю!

— Не разумею… Что значит — избитая? О чём ты, муж, Тимофей, родной мой человек?.. Любимый, тебе, наверное, уже хватит коньяка на сегодня… Так ведь печаль и хандру не прогонишь…

— Сейчас я тебе покажу, что значит избитая! Будешь меня ещё тут уму-разуму учить и советы раздавать! Ишь, чё удумала, потаскушка проклятая! Ух, держись, окаянная! Сейчас отхожу тебя по первое число!

— Господи, Господи! Вразуми раба Твоего Божьего, Тимофея, ибо не ведает, что творит! ..

Прошло пятнадцать минут…

— Не смей трогать чадо Моё, жену тебе от Меня данную! Повелеваю тебе, поправшему заповеди Мои, немедленно покаяться в грехах своих смертных и во всём сотворённом тобою зле, покуда Я не проклял тебя!

— Каюсь, Христе Боже! Падаю ниц пред Тобою! Не губи! Затмила разум мне огненная вода… Не дай сгинуть в пучине мирскаго порока!

— Будешь отныне служить Мне! С сего дня оставь имение свое, отрекись от всей суеты и удались в монастырь, чтобы каяться там до скончания дней своих жалких!

— Но как же, Господи, я оставлю семью свою?! Детей моих?! Они же умрут с голоду! Пощади, Всемилостивый!

— Верь Мне, творящий беззаконие! Ибо не нужен им такой отец, как ты, который, не ровен час, забьёт ни в чём не повинных детишек насмерть вместе с матерью их, Марфой Ильиничной!

Прошло тридцать минут…

— Вот он, доктор! Он бредит уже полчаса и разговаривает то с люстрой, то с комодом!

— Не волнуйтесь, Марфа Ильинишна! Белая горячка-с — дело обычное! У вашего мужа, Тимофея Марковича, алкогольный делирий, психоз, если по-научному-с. Галлюцинации в таком состоянии — это норма, к сожалению. Сейчас сделаем-с Тимофею Марковичу укольчик-с сильнодействующего успокоительного, затем отвезём куда следует, подлечим-с и через пару недель, а может, через месячишко-другой вернём вам мужа в трезвости и полном здравии-с!

— Спасибо, дорогой доктор Левенграф! Я не знаю, что бы и делала без вашей помощи и скорого прибытия…

— Ну вы же понимаете-с, Марфа Ильинишна, что одним «спасибо», как говорится, сыт не будешь! Ха-ха-ха! Только монахи-с и иже с ними прохиндеи — святые, как им думается, люди-с, бессребреники так называемые — работают за бесплатно, то бишь — побираются, другими словами. Употребляют по одному пескарику в день-с и существуют на общественные подаяния таких вот симпатишных и наивных, сердобольных донельзя барышень-с, как вы, Марфа Ильинишна, ха-ха-ха! Смекаете-с! Ха-ха!

— К чему вы клоните, доктор Левенграф?..

— А будто вы не понимаете-с, Марфа Ильинишна? Денег у вашей семьи, как мне известно-с, — нема, то есть — нет совсем, посему предлагаю вам сделку-с…

— Это какую же, например? Вы меня пугаете, доктор…

— А вы не бойтесь, Марфа Ильинишна, я буду весьма-с нежен и обходителен! ..

Прошло пять минут…

— Господи Иисусе Христе, дай искупить свою вину-с, умоляю! Боже мой! ! ! Помилуйте-с, Ваше Святейшество, Владыка! ! !

— Нет, не будет тебе пощады, ибо ты не доктор, а исчадие ада, хулитель Духа Святаго, вероотступник и негодяй, каких свет не видывал, которому неведомы сострадание и закон Божий!

— Караул-с! Спасите, помогите! Меня преследует видение!

Прошло ещё пять минут…

— Мама, мама, а что это случилось с дядей доктором?

— Ничего, ничего, Степаша. Иди обратно в кроватку. Уже три часа ночи. Видимо, у дяди доктора был тяжёлый рабочий день… Вот и не выдержали нервы…

Сергей А. Собакин (Bookman S.Sobatini©)